EL MANUSCRITO DE UN LOCO DE CHARLES DICKENS

Las noches aquí son largas algunas veces, muy largas; pero nada son en comparación con las inquietas noches y terribles ensueños de aquel tiempo. Su recuerdo me estremece, Grandes, sombríos fantasmas con maliciosos rostros se sentaban en los rincones de mi cuarto, y de noche se inclinaba sobre mi, incitándome a la locura. Me decían en voces atronadoras que el suelo de la antigua en que murió el padre de mi padre, estaba aun manchado de su sangre, derramada por su propia mano en el furor de su locura. Me cubría los oídos con las manos, pero me gritaban y me gritaban hasta que el cuarto se estremecía con sus acentos, y por todas partes ola que en la generación anterior a la suya la locura durmió pero que su abuelo había vivido por años con sus manos entre grillos , para evitar que se hiciesen pedazos , sabia que decían la verdad , lo sabia bien. Lo habían descubierto años hacia, aunque me lo quisieron ocultar.